Sólo hacen fotos, como yo. No piensan en que las fieras asesinaban a los hombres, como yo. No imaginan que un pulgar decidía la suerte de uno ni que el público tenía sed de sangre. El público deseaba verlos morir, pero no como yo.
La arena se manchaba cada vez de sangre. ¿Quién la limpiaba? ¿Lo hacían? Sólo gritan, no como yo. Sólo cantan canciones de moda y no piensan. ¿Quién piensa? Ni yo.
El sol abrasaba, la lluvia y el agua dejaba ese olor de mierda. Aunque supongo que eso sólo pasa hoy. Excepto el sol. Los esclavos tuvieron que pasar sed. Pero eso ya no se piensa. Se visita el arco, siempre de triunfos. No la arena, no las cuevas, no el territorio pobre, no la sangre, no la muerte. Sólo los palacios, las obras, el arte y lo que discrepo del arte y las basilicas. No reflexionan, sólo tienen ganas de marchar, sólo quieren amar, sólo quieren despreocuparse y ser libres, como yo. Pero no como yo. Ellos quieren reír, quieren marcar las paredes del pasado. Ellas quieren ver La guerra de Troya por Aquiles. Ellos no quieren nada, no demasiado importante. Nadie piensa en quién hizo realmente las estatuas de marfil, quién hizo los dobles del colchon, tan real como increíble, quién inventó los mitos y si fueron inventados.
Sólo hacen fotos, como yo.
