Un talento más

Nos tocaba crecer y crecimos, ¡vaya si crecimos!
cada vez con más dudas, más viejos, más sabios, más primos...

Joaquin Sabina

Sé observador

Una noche más de lectura; una de las novelas de Stephen King en las que convives con la sangre y la locura. ¿Qué se puede pedir? Te diré lo que no: no le preguntes a una escritora de pensamientos en qué piensa, ni por un millón de dólares. Su respuesta siempre será ese silencio vacío, siempre escucharás la voz del silencio. Y aunque las lecturas se vean interrumpidas por otras de obligatorias que no dicen nada, de Carmen Laforet, se seguirá escuchando lo mismo.
No le preguntes por qué ni ¡¿por qué?!... a una escritora de actos porque si la miras a los ojos... ¿qué? No verás nada.

Pero pregúntale sobre algunos sentimientos concretos y vuelve a mirar. ¿Algún brillo especial? No, pero en realidad estará pensando: Cuando las palabras se valoren más que los hechos y menos que los pensamientos certeros, no habrá palabras que escuchar. Así que he aquí lo último:
No dudes de una escritora de secretos que todo lo confiesa.

Solamente cenizas

Cerrar podrá mis ojos la postrera
Sombra que me llevare el blanco día,
Y podrá desatar esta alma mía
Hora a su afán ansioso lisonjera;

Mas no, de esotra parte, en la ribera,
Dejará la memoria, en donde ardía:
Nadar sabe mi llama el agua fría,
Y perder el respeto a ley severa.

Alma a quien todo un dios prisión ha sido,
Venas que humor a tanto fuego han dado,
Medulas que han gloriosamente ardido:

Su cuerpo dejará no su cuidado;
Serán ceniza, mas tendrá sentido;
Polvo serán, mas polvo enamorado.

FRANCISCO DE QUEVEDO

No te preocupes por nada, pues todo pasará. Siempre nos abandonan las mejores personas, siempre se van sin más. No te puedo decir que quizá esté mejor donde está, pues en este mundo a veces tampoco se está tan mal.
No importa donde estén las buenas personas, ya que siempre las llevarás en tu interior.
Siempre estaré a tu lado, mamá.

Y sólo te pido una cosa

mátame de amor si no estoy muerta ya.

Rey de la exageración.

No diré que mi dolor es más intenso que el de Ticio, como dijo el gran Ausiàs March, pero sí me atrevo a decir que es muy profundo y que me atormenta durante la noche, haciéndome despertar a la mañana siguiente como si de un maldito buitre se tratara.

Nada más que añadir

Without tittle 4

Lo que ayer era infinito, hoy se reduce a un mísero verso que no dura ni un suspiro.

Joan Roís de Corella

Ab los peus verds, los ulls e celles negres,
penatge blanc, he vista una garsa,
sola, sens par, de les altres esparsa,
que del mirar mos ulls resten alegres;
i, al seu costat, estava una esmerla,
ab un tal gest, les plomes i lo llustre,
que no és al món poeta tan il.lustre,
que pogués dir les llaors de tal perla;
i, ab dolça veu, per art ben acordada,
cant e tenor, cantaven tal balada:

"Del mal que pas no puc guarir
si no em mirau
ab los ulls tal que puga dir
que ja no us plau
que jo per vós haja a morir.

Si muir per vós, llavors creureu
l'amor que us port,
e no es pot fer que no ploreu
la trista mort
d'aquell que ara no voleu;

que el mal que pas no em pot jaquir
si no girau
los vostres ulls, que em vullen dir
que ja no us plau
que jo per vós haja a morir".

Un poco de cada.

  Foto del martes pasado con Sara, en Fundación Alícia. Un buen lugar para preparar cosas ricas.

Aquí os dejo con otro escrito de los míos;

A veces me gustaría no sentir nada, sé que cuando el cuerpo está intacto, en el interior siempre se esconde un alma destrozada, un alma que ya no quiere sentir nada porque le obligaron a sentir demasiado. Si después del atardecer, el amanecer brilla con más intensidad que todos los demás ortos, por favor que alguien me abra los ojos.









''Sigo soñando con el tintineo de tus labios,

Sigo pensando en cómo escapar de este mundo

Si cada verso tuyo es como un pozo en el que me hundo.''

Without tittle 3

Después de aquella madrugada

fría e intensa,

todo acabó.

Los sentimientos se quedaron para recordar,

día tras día, el dolor de su ausencia.

TOM SPOPPARD

Al llegar a un puente lo cruzamos y lo quemamos al dejarlo atrás. Nada demuestra nuestro avance, tan sólo el recuerdo del olor a humo y las lágrimas de nuestros ojos.

Tom Spoppard.

Más.

Diciembre llega y con él, el principio del olvido, ese que se creía olvidado. El calor de las sábanas no puede aliviarme. Lo único que espero es que esto no acabe con polvareda en el baúl de los recuerdos.

Olvido.

 La música se filtra en mis venas y me hace recordar la noche. Estoy sola alrededor de mucha gente. El suelo está mojado y el frío hace que mi piel se torne blanca. El color sangre de mis uñas hace destacar la palidez de mis manos.

 Pese a que mi cuerpo está helado dentro de mí noto un calor familiar. Sé que estás dentro de mí para acompañarme junto a este tiempo tan frío.

 Pero cuando el sol vuelva a salir en este cielo gris, sé que ese calor se marchará y volverá el instenso frío de nuevo.

Calle vacía.

 Todo es tan distinto por la mañana…

 Desciendo por unas escaleras monótonas hasta llegar al mismo asfalto de siempre… el gélido viento me despierta, no hay nadie por aquí. Ahora, estoy en paz con el mundo. Quizá después todo cambie cuando vuelva a caer la noche pero qué importa a estas alturas.

  Camino junto al silencio pues tan sólo se escucha el ruido de mis huellas. Y no quiero volver a soñar con algo mejor, por cada segundo que pasa la noche se acerca… Vivo con el temor de que me enrede en su oscuridad y que no vuelva a salir el sol…
Es todo tan distinto por la mañana…

J.

Veo las hojas en el suelo, unas grandes, otras tan diminutas… pero todas mojadas por la intensa lluvia de toda una semana. Los cristales de los coches están empañados por la humedad de Barcelona.

Mi corazón está tan frío cómo el tiempo.

Mis huesos son una estructura de hielo que tengo que mantener firme, pues será la única que siga en pie en todo mi cuerpo y mi ser. Es todo tan frío… me recuerda a añoranza, a sueños por cumplir. 

Me recuerda a falsas promesas. Y a la necesidad del calor humano.

El viento gélido me retira el pelo de la cara y enrojece mi nariz. Pero él está a mi lado, queriéndolo o no. Qué más dan unas palabras de más si no se comparan al amor que siento, ese calor que abrasa mis huesos helados y los funde…

Ya no puedo levantarme, has destruido todos los lazos que mantenían mi cuerpo firme. 

 ¿Querías mi vulnerabilidad? Yacía a tus pies desde antes de conocerte.

Noche de enero

Sentía que flotaba por la acera, notaba todo rodar a mi alrededor. Sentía que estaba en el cielo, volando por encima de las nubes. Sin embargo había rabia en mi interior, sí, por sentirme tan bien al conseguir lo que hace tiempo que anhelaba en un momento inoportuno.
Los lugares me parecían conocidos pero no me encontraba como siempre, me sentía diferente a la rutina de todas las noches. ¿Sería el cambio de rumbo? ¿O tal vez las imágenes vistas anteriormente? Quizá solamente el momento, su reacción, su mirada... sólo eso, puede que sus manos cuando se deslizaban por mi cuerpo. No. Era más que eso. Eran mis pies. Mis zapatos no pisaban fuertemente el suelo. Él me hacía volar. Sentía que flotaba, sí, nuevamente. Era muy especial.
Parecía un sueño, no parecía ser real… pero sí lo era.
Subimos y bajamos aunque no en la misma descendencia. Y cuando abrí la puerta bajé del cielo. Todo acabó. Ten cuidado. No me acordé de advertirle.
Tan sólo cogí la libreta y retuve las emociones sobre un simple folio en blanco.

La cabeza va a estallarme.

Y seguidamente hice lo que no tendría que haber hecho; me tumbé en la cama y me acabé Love Story. En la antepenúltima página exactamente en la última línea. Nunca supe por qué cuatro palabras dichas en el momento oportuno podían herir tanto. Tendría que haber quemado ese maldito libro.

Poco después de sollozar como una energúmena me fui a la ducha. El suelo estaba helado y el frío me pasó de los pies hasta congelar mi alma. Esperé a que el agua ardiera, por lo menos así podría quitarme ese malestar. Me equivocaba.

Las lágrimas se fundían con el agua que caía por mi rostro… y me quedé en blanco, lo juro.

Without tittle 2

Si del destino no me puedo fiar y la sombra acecha en cada esquina. Si quizá mañana no habrá un mañana y las estrellas dejen de brillar. Cuando las palabras se valoren más que los hechos y menos que los pensamientos certeros, no habrá palabras que escuchar. Y estaremos lejos de aquí, hasta las cenizas habrán muerto.

Me he quedado frito, tío!

Estoy enredada en la oscuridad de mi alcoba escuchando, el ritmo y el silencio, sin darme cuenta de que poco a poco mi sensibilidad se va perdiendo.