Without tittle 6

Chavales prodigios, falta de tiempo y de oportunidades, gente que se queda sin horario y sin su estimada monotonia...ya no quedan personas con buena fe, y todo lo parlado se quedó ya sin sentido...

Pero no de la misma forma

Sólo hacen fotos, como yo. No piensan en que las fieras asesinaban a los hombres, como yo. No imaginan que un pulgar decidía la suerte de uno ni que el público tenía sed de sangre. El público deseaba verlos morir, pero no como yo. 

La arena se manchaba cada vez de sangre. ¿Quién la limpiaba? ¿Lo hacían? Sólo gritan, no como yo. Sólo cantan canciones de moda y no piensan. ¿Quién piensa? Ni yo. 

El sol abrasaba, la lluvia y el agua dejaba ese olor de mierda. Aunque supongo que eso sólo pasa hoy. Excepto el sol. Los esclavos tuvieron que pasar sed. Pero eso ya no se piensa. Se visita el arco, siempre de triunfos. No la arena, no las cuevas, no el territorio pobre, no la sangre, no la muerte. Sólo los palacios, las obras, el arte y lo que discrepo del arte y las basilicas. No reflexionan, sólo tienen ganas de marchar, sólo quieren amar, sólo quieren despreocuparse y ser libres, como yo. Pero no como yo. Ellos quieren reír, quieren marcar las paredes del pasado. Ellas quieren ver La guerra de Troya por Aquiles. Ellos no quieren nada, no demasiado importante. Nadie piensa en quién hizo realmente las estatuas de marfil, quién hizo los dobles del colchon, tan real como increíble, quién inventó los mitos y si fueron inventados.

Sólo hacen fotos, como yo.

Sigo siendo la misma.

Eres las ganas de vivir de alguien desafortunado, las ideas de una mente en blanco y el amor de un corazón destrozado.

Eres, tan sólo eres las palabras de una hoja vacía, y el vacío de una carta repleta de emociones.

Eres la quietud de un bailarín, y el desencaje de un puzle. Eres el agua de un pozo seco y las hojas verdes de un árbol en otoño. Eres como los sentimientos de una piedra que jamás existió, eres...como un lector que lee entre líneas...

Eres...y siempre serás el futuro de todos mis deseos.